Eu...

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho,e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

(Florbela Espanca)

Cheiro de Infância

Era uma casa nova, uma rua nova e, principalmente, eram vizinhos novos. Uma construção baixa, no alto de uma rua feia com alguns terrenos vazios, árvores, gramados, crianças brincando fora das casas. Mudei-me para um bairro retirado da cidade. Eu, que estava acostumada a viver no bairro central, fiquei admirada com a alegria das crianças que pela faixa de paralelepípedo corriam. Com meus calmos cinco anos, sentei-me ao meio-fio e desejei ter uma tangerina para comer.

Aproximou-se de mim um rapaz magro de cabelos pretos com aproximadamente dez anos, perguntou-me como eu me chamava e me convidou para brincar. Falei-lhe o meu nome e respondi que permaneceria ali, sentada. Devo ter pronunciado mais umas duas palavras, porém me recordo somente de ter abaixado a cabeça, ter brincado com as pedrinhas do chão e ao erguer novamente o olhar, na minha frente com o rapaz estarem duas meninas, uma um pouco mais velha que ele e a outra talvez da minha idade. Sorriam alegremente e me observavam como se fosse um brinquedo na vitrine de alguma loja. O rapaz, que se apresentou como Pedro, deu uma gargalhada e me disse que as duas moças eram suas irmãs, Bruna e Ana.

As duas crianças mais velhas sentaram-se ao meu lado e questionaram se eu era a nova moradora da casa da esquina. Sinalizei que sim com a cabeça e, olhando para o chão, dei um sorriso com o canto da boca para os meus vizinhos da frente. Algumas outras crianças saíram das casas e logo percebi que era a hora de todas brincarem. Levantei-me para brincar com elas, não sem antes resistir um pouco. Começavam aí três anos de amizade entre mim e meus vizinhos, três anos que hoje me parecem muito mais.

Jogar bola, andar de bicicleta, brincar com os cachorros, com carrinhos, com bonecas, várias eram as atividades que preenchiam as minhas tardes, mas confesso que a mais prazerosa de todas para mim era subir no pé de goiaba que havia no final da rua sem saída. Do alto da árvore eu conseguia olhar toda a rua, o topo de todas as casas. No balanço pendurado naquela árvore eu sentia a liberdade bater em meu rosto, o vento tinha um sabor especial, assim como a goiaba que eu colhia e nem lavava, apenas limpava na camiseta já não muito limpa.

As tardes de sol após as manhãs de chuva eram por mim adoradas. A terra – para fúria da minha mãe – ficava molhada, o mato ganhava um cheiro mais atraente e lá ia eu, embrenhar-me pelo terreno baldio, subir na goiabeira e depois pular na terra enlameada. Voltava para casa coberta de barro, descia o barranco dos fundos do terreno da minha casa sobre um pedaço de papelão até não ter mais força para subir correndo. Após gastar todas as energias, abria a mangueira e fazia a festa: era água espirrando por todo o jardim, fazia de conta que era um chafariz ou uma chuva de verão.

Nos finais de semana eu jogava bola com meu pai no campinho de futebol que montávamos no enorme gramado atrás da casa. Foi meu pai que me ensinou a jogar futebol e me passou o gosto pelo esporte; foi com ele que aprendi a gostar de assistir aos jogos na televisão e a franzir o nariz quando um jogador do meu time perde a bola ou erra um gol. A minha mãe me ensinou a deixar tudo sempre arrumado, costume que de criança eu reprovava, mas hoje percebo que sou igual. Eu gosto de ser igual.

Entre muitas histórias boas e algumas não tão agradáveis, resta-me uma certeza: os três anos naquele bairro – e os demais da minha infância – foram bons e são freqüentemente lembrados principalmente quando o inverno chega e, ao comer uma tangerina, sinto o cheiro da infância e desejo ter um meio-fio para me sentar.

Talita Ewald Wuerges

Cântico Negro

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

(José Régio, 1955)